El viento
Que se mezcla con el
humo de un cigarrillo que apuro
Mientras apuro el
pensamiento
Va y viene con aire
desinteresado
Testigo de mi
garganta nula
De mis inquietas
mano
Las letras se agitan
Se empujan las unas a
las otras por un hueco en el papel
El fluir de palabras
consentidas
El sinsabor del papel
arrugado
La baldosa fría bajo
mi piel desnuda
Un lunes productivo...
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